蝉鸣撕开夏日的闷热，我攥着毛笔的手心沁出细汗。教室窗外梧桐叶打着卷儿，墨汁在宣纸上洇开一朵乌云，就像我此刻拧成疙瘩的眉心。
那年暑假，我被妈妈塞进书法班。教室里檀香袅袅，老师傅握着我的手腕轻声道："小树要慢慢长，字要慢慢养。"可我的笔尖总在格子外乱窜，墨点溅得报纸斑斑驳驳。直到某天临摹《兰亭序》，"永"字最后一捺突然像春燕掠过水面，在纸上划出漂亮的弧线。那一刻，我听见笔尖亲吻宣纸的沙沙声，像春雨落进麦田。
现在的周末午后，我会在阳台铺开毛毡。镇纸压住轻飘飘的宣纸，看墨色在清水里化开深浅不一的灰。起笔时深吸墨香，收笔时数着呼吸，连窗外麻雀蹦跳的碎影都变得清晰可辨。有次写"静"字，屋檐雨滴正好落在砚台里，墨色泛起涟漪，竟比工整的字迹更有韵味。
在这个地铁呼啸而过的城市里，我的书桌像汪洋中的小岛。当同学们刷短视频时，我在端详字帖里藏锋的智慧；当朋友们抱怨作业太多时，我正给墨蝶（写坏的纸）画上翅膀。原来真正的慢不是刻意驻足，而是给每个当下留白，让时光在横竖撇捺间沉淀出光泽。
蝉鸣撕开夏日的闷热，我攥着毛笔的手心沁出细汗。教室窗外梧桐叶打着卷儿，墨汁在宣纸上洇开一朵乌云，就像我此刻拧成疙瘩的眉心。
那年暑假，我被妈妈塞进书法班。教室里檀香袅袅，老师傅握着我的手腕轻声道："小树要慢慢长，字要慢慢养。"可我的笔尖总在格子外乱窜，墨点溅得报纸斑斑驳驳。直到某天临摹《兰亭序》，"永"字最后一捺突然像春燕掠过水面，在纸上划出漂亮的弧线。那一刻，我听见笔尖亲吻宣纸的沙沙声，像春雨落进麦田。
现在的周末午后，我会在阳台铺开毛毡。镇纸压住轻飘飘的宣纸，看墨色在清水里化开深浅不一的灰。起笔时深吸墨香，收笔时数着呼吸，连窗外麻雀蹦跳的碎影都变得清晰可辨。有次写"静"字，屋檐雨滴正好落在砚台里，墨色泛起涟漪，竟比工整的字迹更有韵味。
在这个地铁呼啸而过的城市里，我的书桌像汪洋中的小岛。当同学们刷短视频时，我在端详字帖里藏锋的智慧；当朋友们抱怨作业太多时，我正给墨蝶（写坏的纸）画上翅膀。原来真正的慢不是刻意驻足，而是给每个当下留白，让时光在横竖撇捺间沉淀出光泽。
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